# Découvrez mon activité au travers de quelques exemples

Hier, je finissais la maquette d'une biographie. La raconteuse, presque centenaire, la relira, l'annotera, la validera dans les prochaines semaines. Ensuite, son livre de souvenirs sera envoyé à l'impression. Mémoire d'un quartier de la ville, son témoignage de petite fille marquée par le bombardement du 27 mai 1944 m'émeut à chaque relecture. Je ne vous partagerai pas ses souvenirs personnels mais celui qu'elle a gardé d'une famille disparue ce jour-là.

Petit retour sur l'atelier d'écriture, expérience inattendue et très plaisante.
5 participantes,
3 consignes,
3 productions écrites dans l'instant, sans trop de reprises, puis lues et commentées librement, toujours avec bienveillance et respect. Tout cela dans une ambiance détendue et complice. L'une humoristique, l'autre incisive, l'autre sensuelle... à chacune son style et son univers.
Je ne pariais pas le moins du monde sur ma capacité à créer dans l'urgence. J'en suis ressortie rassurée, mon imagination n'a pas dit son dernier mot ! Ouf !
Pour vous faire un idée des « exercices » proposés, je vous partage le fruit de mon expérience.

La deuxième semaine de ce festival 2025 s’est déroulée au rythme des chorales de cigales et des roues de valises sur les trottoirs. Familles, touristes et festivaliers organisés ont remplis les terrasses des restaurants et les rues devenues pour beaucoup piétonnières. Les affiches en décor envahissant, la valse des chapeaux de pailles et des totebags en coton, les défilés de costumes colorés et d’accessoires ingénieusement créatifs, les chansons résonnant dans les enceintes voyageuses, Avignon vit sa bulle enchantée annuelle, légère, joyeuse et festive.
1800 spectacles sont présentés pour tous les goûts et tous les publics, de la poésie magique pour les tous petits, du polar, du texte engagé, de…

Ce matin, une voix de jeune fille lit Paul Eluard dans le micro, devant le monument aux morts du village. "Liberté".
Quelle surprise, nous en avons parlé avec Mr R. pour son projet d'écriture. Cet homme veut écrire comment la poésie d'enfance a marqué son esprit et ouvert des horizons. J'ai découvert grâce à lui, une collection de poèmes et d'auteurs.
Qui n'a jamais entendu "Liberté, j'écris ton nom"?
Mais saviez-vous qu'il fut écrit dans la clandestinité résistante parisienne, imprimé et lâché dans le ciel de France, sur des milliers de petits papiers, par des avions anglais?
Cet homme avait choisi des mots pour exprimer sa liberté de penser,…

Pour un projet d'article sur les « anciens combattants » du village, j'ai été invitée à en rencontrer quelques uns lors de l'assemblée générale de l'une des deux associations. Honnêtement, je ne savais pas à quoi m'attendre. D'anciens soldats revanchards ? D'anciens obligés gênés ? D'anciens jeunes préférant rester muets ?
Autour d'une collection de galettes et de quelques bouteilles de cidre, certains ont accepté de me raconter le jour de leur mobilisation. L'évocation de ce souvenir-là éteignit la petite étincelle de joie que ce moment convivial avait fait naître. Tous ont eu un regard empreint de défaitisme. Ils avaient alors à peine 20 ans, avaient entamé une formation professionnelle ou pris leur place…

Suite à ma série d'articles sur les comédiens du festival d'Avignon, la radio RCF m'a proposé d'écrire pour une de leur émission "Parcours Orientation". Moi qui adore écouter les parcours professionnels atypiques, je me régale!
L'animatrice reçoit l'invitée avant l'émission, la questionne pour construire l'interview, je note les éléments clés du parcours et les thèmes à approfondir dans l'article. Un nouvel exercice de style plus journalistique, mais qui reste dans ma ligne de travail : raconter pour partager, éclairer, rassembler, tisser des liens, donner de l'espérance.
Merci Emilie, Catherine et l'équipe RCF de cet accueil chaleureux!

C’est un peu le thème du moment… Entre le dépouillement de courrier d’un mobilisé et le rendez-vous avec la présidente de l’association des anciens combattants de la commune, la guerre teinte un peu mes journées jusqu’au salon des créateurs de la ville qui était l’occasion de faire connaître mon activité et, comme souvent, de papoter avec des passants généreux en souvenirs à partager.
Un monsieur pressé s’est approché discrètement, un peu voûté, comme porteur d’un secret. « Pourriez-vous me conseiller un éditeur pour un livre personnel ? » Je lui répondis à la lumière de mon expérience et des options qu’il doit envisager, la plus grande étant : « Voulez-vous le faire imprimer pour…

Vous connaissez cette sensation de ras-le-bol que l'on peut ressentir quand on sait la ligne d'arrivée proche mais qu'elle reste hors de vue ? Ce moment où soudain la fatigue se décuple parce que c'est bientôt la fin, que votre corps la réclame et pourtant elle n'est pas visible...
J'en suis là.
Ce neuvième jour de procès arrive avec son accumulation de fatigue, d'émotions, de crispations. Le programme annonce le délibéré pour demain soir, si le rythme le permet. Aujourd'hui, le procès entame sa dernière phase : les plaidoiries. La plus attendue de toutes aura lieu cet après-midi : la plaidoirie de Me B, pour la défense du principal accusé. La foule…

Patrick est un rockeur.
Il a bien tenté d'honnêtes emplois à l'usine, mais le rock, c'est son oxygène. Après une rupture familiale et des aventures à rebondissements, Patrick trouve refuge chez sa grand-mère adorée. Chouchouté par mamie, dans le village de ses vacances d'enfance, entouré de ses amis de jeunesse, il reprend les rennes de sa vie et monte un groupe de rock. Les semaines sont remplies de répétitions, de projets de concert et de fêtes... La belle vie d'artiste !
Samedi soir, comme souvent quand il n'est pas sur scène, il s'immerge dans l'ambiance folle et musicale d'une boîte de nuit. Mais cette fois, les gendarmes l'attendent à la…

Connaissez-vous la théorie des six degrés de séparation ?
Elle est née dans la tête d'un écrivain hongrois des années 1930. Selon lui, chacun de nous peut connaître n'importe quel être humain sur Terre en trouvant la personne qui connait la personne qui connait la personne qui connait la personne qui connait la personne qui connait la personne que vous cherchez. Six degrés de relation seulement nous uniraient à l'humanité entière.
L'apparition des réseaux sociaux réduirait cette théorie à seulement trois degrés, selon les statisticiens, soit dit en passant.
Pierre multiplie ce nombre de connections possibles. Il conserve une longue liste de noms dans son répertoire, souvenirs de ses nombreuses…

Papa et maman étaient instituteurs, nous étions les seuls à posséder une voiture dans le village. Les seuls aussi à partir en vacances, nous étions chanceux, je le sais. Les vacances d'été, c'était direction camping sur la Côte d'Azur. Le trajet à lui seul était une aventure.
Papa avait construit lui-même une caravane, un énorme escargot à roulettes. Pour faire des économies, mes parents emmenaient toute la nourriture, pour six ! Ingénieux, papa avait aménagé un double fond dans la caravane pour y mettre les réserves alimentaires. La voiture chargée de quatre enfants et des valises tractait un escargot obèse avec beaucoup de peine. Jamais au-dessus de soixante kilomètres heure,…

Les téméraires parlent d'une aventure loin de chez eux, les attachants n'en gardent que la camaraderie, les casaniers évoquent une parenthèse sans intérêt, les forts en gueule ont eu du mal avec l'ordre, et les audacieux ont joué leur carte chance, parfois risquée. Le service militaire, tous les raconteurs m'en parlent avec des tonalités différentes. Le premier trajet en train qui les mènent bien au-delà de leurs paysages connus, les ordres, les brimades, la marche au pas, les permissions occasionnelles... tous y sont passé. Mais deux d'entre eux ont joué un sacré coup de poker menteur, tentant d'échapper au simple quotidien monotone de troufion. Je vous en partage un…

«  Je veux que mes petits-enfants se rendent compte de leur chance, l'apprécient à leur juste valeur. Non comme une normalité, mais comme une chance. »
Cette semaine, je finissais une séance d'entretien avec un couple en discutant des incompréhensions qui peuvent exister entre les jeunes et les anciennes générations. Les priorités et les projets de vie ne sont plus les mêmes.
Fils d'ouvriers agricoles, mon raconteur a grandi dans une famille où les revenus suivaient les variations d'intensité du rythme des saisons, quand les crues du Rhône ne sabotaient pas toutes les cultures pour des mois. Quand, jeune, chaque repas, chaque habit, chaque menue dépense représentaient un effort de…

Les jeunes des années 60 et 70 allaient « guincher » dans les fêtes votives, les boites mais aussi les chapiteaux. Ça, je n'en avais jamais entendu parlé.
Des investisseurs, plus ou moins mélomanes et fêtards, achetaient un grand chapiteau, du parquet et un comptoir de bar pour créer une boîte éphémère. Installée sur la place d'un village un peu isolé, animée par des groupes de musiques locaux, elle devenait l'incontournable lieu de fête pour tout l'été. En fin de saison, l'installation disparaissait, et n'engendrait ainsi aucun frais de gestion le reste de l'année.
J'ai rencontré un retraité au cœur de rocker qui avait monté une de ces affaires dans sa…

Pierre, résolu à quitter Chicago, ne se voyait pas rentrer en France, pas tant qu'il n'avait pas tout tenté ! Il reposa ses valises dans un hôtel de Manhattan, le 9 novembre 1965. Une date mémorable pour les New-Yorkais. Sept ans s'étaient écoulés, le syndicat avait eu d'autres mauvais payeurs à fouetter depuis sa fuite. La ville était bien assez immense pour trouver du travail loin du quartier sensible. L'après-midi même, un contrat était signé dans une brasserie au sous-sol d'un célèbre gratte-ciel.
Après cette embauche, une petite sieste à l'hôtel s'annonçait profitable car un rendez-vous important l'attendait pour la soirée. Un rendez-vous avec son passé français, un amour de…

Dans le jardin de Paul, les Allemands avaient creusé une tranchée là où la famille déjà affamée cultivait des pommes de terre. Vite abandonnée, son père y vit l'opportunité d'y aménager un abri pour les derniers jours de guerre qu'il imaginait terribles.
Paul avait neuf ans quand les Américains ont débarqué sur les plages normandes. Son village souffrait plus de la faim que de la violence ou de la peur jusque-là. L'été suivant, quand les Alliés libérèrent Toulon pour rejoindre la capitale, l'occupant qui s'était montré cordial est devenu paranoïaque et destructeur.
Paul se souvient de ce jour où les voisins ont crié de se mettre à l'abri, de…

Voilà un extrait qui m'a fait sourire, le décalage culturel des protagonistes en a fait une mignonnerie.
« Quand j'étais enfant, les gens respectaient beaucoup les enseignants. Tout le monde venait demander de l'aide à papa, pour remplir des papiers ou même faire les piqûres. Il allait piquer les fesses et les épaules de tout le village et rentrait payé en gnôle. Autant dire que nous en avions une belle collection. Le médecin était loin, c'était un événement que de s'y rendre. Maman s'en rendit compte par une surprenante réflexion de villageoise.
Maman nous baignait régulièrement, mon frère et moi, au savon de Marseille. Aux beaux jours, dans le…

P. est né en 1935, ce qui fit de lui un enfant assez grand pour se souvenir de la Guerre, de la peur qu'elle fit naître et assez jeune pour regarder se dérouler l'Histoire avec innocence. En 1942, son village devint un poste de défense allemand positionné face à la menace d'un débarquement allié par le sud.
Cette journée d'installation militaire est restée claire dans son esprit. C'était l'heure de sortie de l'école, un défilé de camions vrombissait dans les rues. P. connaissait bien les soldats français qui occupaient le village, guère armés ni équipés, aidant aux travaux des champs faute d'avoir une réelle mission. Mais ces camions-là amenaient…

Né dans une famille mélomane qui le choyait, P. n'était pas un fan de l'école. Les pensionnats privés n'ont pas réussi à lui donner le goût de la scolarité. Jeune adolescent, il avait déjà soif de liberté et de rires, et les pensionnats n'en offraient pas.
Les hôpitaux non plus, à priori. Pourtant, il y trouva une révélation.
P. passa huit mois à l’hôpital avec une cinquantaine d'autres jeunes à la colonne vertébrale tordue comme la sienne, tous contenus dans un plâtre qui les maintenait bien droit. Huit mois qui auraient pu paraître bien frustrants pour un jeune homme de quinze ans. La première opération lui permit de gagner…

Vivre à la campagne, c’était la liberté. Paul pouvait faire des courses de vélo jusqu’aux précipices des calanques, personne ne s'en inquiétait. Mais le départ pour l’aventure ne sonnait qu’une fois les corvées de la maison effectuées. Selon la semaine, et qu’importe la saison, il pouvait avoir à vider les pots de chambres, tirer l’eau du puits, nourrir les lapins, nettoyer le poulailler, ramasser des fagots de petit bois, vidanger le cagadou dans le potager… Si cette dernière tâche était la plus redoutée pour son odeur, il en était une autre qui l’avait marqué.
Un grand pin débité en billots avait été déposé dans sa cour pour préparer l’hiver.…

Les parents de Mme L. étaient donc enseignants dans les Hautes-Alpes. Leur premier poste conjoint (début des années 40) les avait emmenés dans le Dévoluy, au-delà du col du Festre, col difficilement franchissable l'hiver, dans une vallée des plus rudes. Ils y menaient une vie simple dans un village quasiment autarcique et sommaire. Son père pêchait des truites dans le ruisseau en contre-bas de l'école pour le repas du midi. Les enfants marchaient plusieurs kilomètres pour se rendre en classe. L'hiver, ils portaient une bûche sous le bras et suivaient la trace faite dans neige qui dépassait leur tête. Leur bois alimentait le poêle de la classe, chaque famille…